Es ist so eine Sache mit dem Allein-Sein. Die Sehnsucht danach ist riesengroß. Wirklich sehr groß. Wenn man so ein Menschenmensch ist. Menschen im Beruf, die man koordiniert und herumschickt, die dann im weiteren Verlauf wie an einem Gummiband wieder an eine zurückbouncen, weil sie was brauchen, weil sie was
Ein Bedürfnis zu erzählen. Ein Bedarf nach Aussprache. Ich will nicht dauernd verschämt den Mund drüber halten. Es soll bitte Thema sein. Menschen sollen wissen, dass es existiert und viele von uns betrifft und verändert. Begonnen hat es mit Mitte 40 mit Schlafstörungen. Aufwachen um 3.30, 4 h am
Ein unruhiger Morgen, schon zu lange geruht und die Beine hochgelegt, ein ganzer und ein halber Tag, dann regen sich wieder die Geister und wollen, dass sich auch der Körper in Bewegung setzt. Wie geht das schonender als im langsamen Schlendern durch Ausstellungshallen, stehen, schauen, sich vorbeugen, den Kopf schiefhalten
Viele Wochen ohne Eintrag, ich schreibe viel weniger als ich lese, ich fülle mein Hirn mit Geschichten und Perspektiven, meine eigenen verändern sich wohl, aber unter der Oberfläche, das zurückzuspielen in die Welt wäre ein größerer Aufwand. Es liegt nicht daran, dass ich keine Zeit hätte, um hier gleich gar
Ein In-einem-Rutsch-Buch. Sehr gut geschrieben, starke Sogwirkung, ein Nachmittag, ein Abend, ein Morgen. Ich musste es zu Ende lesen, auch wenn ich mich ab der Mitte teilweise nur noch geärgert habe. Ich wollte wissen, ob es sich noch erfängt. (Ab hier kommen Spoiler! Ich hab‘ keinen Nerv aufzupassen.) Dazwischen habe
Der Autor, man erinnert sich, ein frecher Bursche aus den Niederlanden, überaus erfrischend goschert, wie man sagt. Er scheint einer dieser jungen Leute zu sein, die es auch wirklich persönlich reizvoll finden, unangenehme Wahrheiten anzusprechen und sie an geeigneten Stellen den geeigneten Leuten um die Ohren zu hauen. Alle mögen
Vor fast zwei Jahren las ich „Alles über Liebe“, hooks‘ grundlegendes Werk, das zwei Jahre vor diesem Buch entstand. Damals schrieb ich darüber auf einem anderen, inzwischen stillgelegten Blog: Dieses Buch ist selbst wie ein schwieriger Liebhaber. Manchmal möchte man sich als Leserin reinlegen, jubeln, in seiner Umarmung vergehen und
Ich möchte den Schreibmuskel ein wenig trainieren, aber ich kann nichts mehr politisch posten. Auch wenn in meinem Land der nächste Rechtsruck und das nun wirklich ansteht, es verfestigt sich der Eindruck eines sich selbst verschlingenden Ungeheuers, dem mit keiner Analyse und keiner Vernunft mehr beizukommen ist. Darum Eskapismus, so
Was uns entgangen ist. Mit diesem Satz endet das Buch, das die vergessenen, übersehenen, marginalisierten und abgewerteten Autorinnen der Gruppe 47 in den Blick nimmt. Seifert muss sich tatsächlich auf akribische Spurensuche begeben und alle verfügbaren Quellen durchforsten und als Bild entsteht: Entweder wurden die schreibenden Frauen überhöht als Säulenheilige
Als mein erstes Kind ein Säugling war, hatte ich einen häufig wiederkehrenden Alptraum. Ich war in den Straßen und Geschäften der Stadt unterwegs und plötzlich fiel mir siedend heiß ein, dass ich ja jetzt ein Kind und es aus irgendeinem Grund nicht dabeihatte, ich musste es irgendwo verloren haben, verlegt,
Als Ablenkung und auch irgendwie nicht las ich dieses Buch, gar nicht so einfach, denn wenn man sich wie ich irgendwann ab der Mitte entscheidet, jetzt doch immer wieder Namen und Gemälde und Lebensläufe im Internet nachzuschlagen, dauert das Lesen natürlich doppelt so lange. Liebe also in Zeiten des Hasses,
Wie sie jetzt alle wieder die Köpfe wiegen in der liberalen Elite, in den Kommentaren, in der Ratlosigkeit. Nein, das sind nicht alles strunzdumme Verirrte, sie haben ja Sorgen, die man ernstnehmen muss, vielleicht war es ja wirklich zu viel mit der Migration. Zum Speiben, das ist unser geringstes Problem.