Die zwei herzigen Männer hier im Fastenhaus, die kaum was reden. E. und W., es sind Brüder, sie wirken wie Jugendliche in den Körpern von 60-Jährigen. Sie leben auf dem Land, im Speckgürtel der Großstadt. E. hat einen sehr freundlichen, älteren, übergewichtigen Labrador und das Einzige, was er gerne erzählt,
Nun also Die Erkenntnis Es gibt kein Später Kein Wenn Dann Kein Bis Dahin So Dann Stellt Es Sich Ein Es gibt immer nur diesen Augenblick Jetzt Und Jetzt Und Jetzt (Reichlich spät kommt sie Aber zum Glück Zählt nur Jetzt) Dabei entbindet das nicht von der Notwendigkeit eines Plans
Ich lese für gewöhnlich keine dystopischen Romane. Ich muss meine diesbezüglichen Fantasien nicht auch noch anstacheln. Warum ich diesen begonnen habe, ich weiß auch nicht. Schon das zweite Mal jetzt. Ich hole hier wohl etwas an englischsprachiger, einigermaßen marginalisierter Populärkultur nach, an Science Fiction wie Ursula K. Le Guin, ein
Meine Lektüre zum Muttertag, zufällig. Die junge Literaturwissenschaftlerin Rosamund Stacey wird im London der frühen 60er Jahre alleinerziehende Mutter. Hilariously funny, wirklich witzig, flüssig geschrieben, ein page turner. Angenehm meine Erwartungen unterlaufend, dass es sich wieder um einen dieser Accounts handelt, die in den letzten Jahrzehnten so beliebt geworden sind:
Ich bin mal wieder verliebt. Das ist in letzter Zeit nun echt nichts Besonderes mehr für mich, es passiert mir andauernd, unabhängig von Geschlechter- und Altersgrenzen und es kümmert sich auch einen feuchten Kehricht, ob ich mit dem Liebesobjekt persönlich bekannt bin oder nicht. Den jüngsten Neuzugang hierbei bildet die
Es ist ja so, dass vieles nicht an einem bestimmten Punkt zu Ende geht. Das ist für uns kapitalistisch sozialisierte Menschleins mitunter schwer zu verkraften, denn wir hätten unheimlich gern zu jeder Sachlage und jedem Diskussionsobjekt einen Zeitpunkt festgelegt, zu dem sie abrechenbar, abheftbar, ablegbar geworden sind. Zu unserer Verteidigung
Ich stelle fest, ich bin gern in der Gesellschaft von Männern, die etwa eine halbe Generation jünger sind als ich. Das Schäkern ist mit einer gewissen Ehrerbietung durchsetzt, das Erobern-Wollen wird nur noch höflich angedeutet und muss nicht mehr ernst genommen werden. Man kann sich einfach erfreuen an der Gegenwart
„Déformation professionelle“ nenne ich es bisweilen, dieses Interesse am Tod, das mich umtreibt. Als Mitarbeiterin einer Pflegeeinrichtung entbiete ich an einem erheblichen Anteil meiner Arbeitstage jemandem mein herzliches Beileid, informiere darüber, wie es nach dem Ableben eines Menschen weitergeht. Und das betrifft dann nur den faktischen Prozess des Umgangs mit
Was ich mir eingestehen muss, ist, dass ich über Musik nicht schreiben kann. Das ist überraschend und ein wenig schade, denn sonst schreibe ich ja gerne über alles Mögliche, von dem ich nur wenig verstehe. Das Problem ist, es ist eben Musik, ich merke mir nicht alle die feinen Momente,
Ihr kennt das bestimmt. Da lebt ihr so dahin, verdient Geld oder auch grad nicht, versorgt Menschen oder Wohnumgebungen, schaut dazwischen in die sozialen Medien und da, plötzlich, der nächste Bericht über Dürre da, Hitze dort, Fluten woanders, Minus- und Plus-Rekorde allenthalben, das Polkappeneis wird immer weniger, der Jetstream mäandert
Das Perfide an der Sorgearbeit ist ja, dass sie gemacht werden muss. MUSS. Niemand muss Werbung machen oder Unternehmensberatung oder Angriffskrieg. Aber Sorgearbeit muss einfach sein. Menschen müssen essen und schlafen, junge Menschen müssen versorgt und beaufsichtigt werden, alte und kranke Menschen müssen betreut und gepflegt werden, Orte, wo Menschen
Atmen. Erst jetzt wird mir klar, wie wichtig es ist. Taktgeber, Rhythmusgeber des Lebens. In and out. In and out. Ich wusste es natürlich schon, allerspätestens seit den paarmal Yoga vor Jahren. Das Prickeln im Gesicht, wenn ich es richtig gemacht hab, die tauben Lippen. Aber seit ich wieder regelmäßig